Ella abrazando a un niño.











He perdido la voz,
caminos se han perdido
desde el sur
hasta el norte/

en la descabellada forma
de retener el tiempo
sobre arrugas del viñedo


cuando ya es tarde,
-ya es del otro día-

y el desamparo del abrigo
-se atasca en el reloj-

y el recuerdo
de "Ella abrazando a un niño"

queda como quedando retenido
en la pintura de la pared vieja

quebraja; con lágrimas de madera
cual astilla sobresiente el corazón de termita;

yendo al suicidio de la naturaleza,
cuando más no encuentro palabra
para dejarte atada en la..., corteza...

"sostén eléctrico
al vacío"

aquí donde no me ves
pero te veo...,
/en la chispa de mis párpados/
-oculto la oscuridad
dejando morir la luz
resecando
lo seco de la voz de antaño
cuando eras paz
y..., yo guerra

en esta caída de teclas...,
recuerdas/

-como envenenamos el veneno
y asesinamos a la muerte


y... en el orgullo de darla vida a la vida
abrazamos palabras suicidas-


Como tú..., palabra de ayer
y.., yo palabra de hoy


-y el reloj sacude los árboles
en el asiento ocupado del recuerdo-


donde sigues tú al lado de la muerte-
al rostro borrado
de mis manos-


cuando era ave; y tú lamentablemente eras aire...

(Se acabo el aire..., el viento..., en cenizas sostuvo al mundo,
y las aves envenenaron la belleza... del arte al cielo...)



...

Psicoanálisis de un BESO...







(El tiempo es efímero)

Ni la cualidad de saber que estación es,
y hacer que las hojas recobren la memoria

o que el transporte devuelva el asiento vacío
y entre sus venas los pies heridos...

Sí la ecuación de tenerte; se ha podrido
entre los dígitos de perderte, triste recorrido...

(Es efímero el tiempo)

Desde el manjar orgásmico de la noche...,
cual sonámbula se cierra en delirios...,
-Explosiones del pecho, al corazón iracundo-
insertando el aliento a tal magnitud
-De llevarse al mundo, y dentro la muerte- 
se abre el capullo, dejando el éter
sobrevolar la cosecha de un sentimiento
-Fría la conciencia-(Efímero es; tiempo, él)


Ni de la certera evidencia
cual objeción es envenenar el veneno
y dar vida a la vida,

sí entre versos, la cúpula radica a la boca,
y el vértice en dirección al exilio
cual inmaculación de la sangre

vorágine al infierno,
dar de punzadas al cuerpo

del cadáver a la expropiación de cenizas;
evolucionando al crematorio

 sí, de los labios inquietos
al funeral de un beso;

cual escuálida cae
y cual desnuda

deja brotar la noche de sentimientos... 


Y sobre el horizonte el arte de los cuervos;
acechando la cualidad de ver a la vida morir
y a la muerte vivir;

tras los barrotes óseos
atrapando el sonido escueto
de un corazón queriendo llegar al cielo

...Del telar de la mente
se atrapan moscas y aves temerarias
sobrevolando el mar del veneno

tras la dosis de la electricidad
recorriendo la maquinaria del pecho... 

Y no quedan ideas, -no sé piensa en nada-
[Es por eso el funeral]
(El pensamiento deja sus manos caer)

...Sentimientos aturdiendo la ilógica

-de maquinar la espontaneidad de un sonido febril-
en la cualidad de excitar el tácito liquido
acabado en el adagio de la libertad
-tal ilógica de encerrarse en dos cuerpos-
enterrándose en la sangre
y liberándose en el aire...

Tras los fotogramas de un cielo rancio de antorchas
cuando más el brillo cae sobre párpados cerrados

-Es temible cuando se cierran los ojos-

y entre "Dormir en los laureles" se siente volar el alma...

[Y no queda en irse en el tiempo ¡no existe! no está;

mientras se hace reinventar el arte de un beso] 


... 

"Y solíamos ser Ángeles"









"Solíamos ser ángeles saliendo desde lo más hondo de la tierra; al fondo nos alimentábamos de las lágrimas de raíces, cuando más el árbol tejía la grandeza de vivir más allá de la muerte... Así cuando la humanidad ha dejado de existir, así cuando ya no había vida sobre la roca inerte; así, sentimos ser ángeles debajo de la tierra. Y cuando cayo una lágrima del cielo, volvimos a ser vida sobre el cielo hecho madera, de nuestras alas dio alimento a un charco, y desde la oscuridad creció el mar, dentro de los océanos que crecieron aves desdobladas a un sueño, y desde el aire crecieron burbujas en plenitud a un nuevo ciclo de un cuento... ¡VIDA! ///

...

Solíamos ser ángeles enterrados en un sueño... Desde el silencio hemos sido un secreto... Un ciclo; un desvelo de un mundo paralelo...

Tal vez, puntos suspensivos en el cielo..."

(Esto lo saqué de mi cuenta de "Face" es una extremidad de algo que llevo entre mis manos, o mejor entre mis dedos que ocupan todas las bocas del teclado)

























Y solíamos ser luz a un futuro
recorrer la muerte
y sentir la vida
sin dejar morir el futuro
para fecundar el ciclo

que en el presente
fue violado por la guerra
la creación del alma

y sin tener las mismas alas
fuimos perdiendo la energía

tal poder de seguir dando esperanza

y hoy sólo somos mitología y leyenda
dentro de un libro
que se va comiendo
cada vez más las huellas tácitas
de un encuentro con el ayer
y desde el futuro
un suicida de la luz

que entre la oscuridad
se verá crecer la muerte y la vida,

y nosotros seremos olvido
lamentablemente imágenes sin rostros

y cuando llegue el preludio
nos verán como algo que no hayan vistos
mientras que nosotros convivimos
con ustedes, sí ni siquiera reconocen
que somos ahora; (Y nos llaman ángeles)




Y solíamos ser más que una palabra; una definición o un pasado, solíamos ser los guías para el presente; pero nos han dejado arar la tierra en soledad, se han ido las semillas con el viento, y desde el viñedo sólo vemos como el horizonte pierde la silueta; ya no es un límite, sino que la luz se ha ido muriendo, y en el hoy reina la oscuridad; ya no hay horizonte.


Solíamos ser lo que solíamos ser, pero como todo llega a un ciclo, nos enterraremos en la tierra, y cuando ya dejen de existir los pies, saldremos a remover la tierra, dejando que las raíces antiguas fecunden un huevo, que tendrá toda la esperanza para volver a caer en la oscuridad y luego en la luz, de tal equilibrio la paz y la guerra, el hambruna y la saciedad; la muerte y la vida.



Y solíamos ser ángeles antes de la vida,

y en el presente solemos ser invisibles a los ojos materiales,

y en el futuro seremos los guías; cuando esos ojos duerman y despierten los ojos del alma;
mañana seremos la filosofía

de querer que las semillas
aren su tierra
y logren fecundar
esperanza

para una humanidad desgraciada.


Cual cuento es aún tener libertad para sentir las alas;
sí las máquinas ya han quitado la realidad de un sueño,
cual ilusión es preservar una papel lleno de versos,
sí el futuro asesina al pasado; y el presente pierde

en cada siglo lo que se llama sentir el sentimiento....

Esta claro, los ángeles no sienten,
pero llevan el arte entre sus manos
arar la tierra
y el arte
de engendrar
la luz de la esperanza

mientras que la humanidad
se va acoplando a la muerte...







Gracias!!!

La ideología de un personaje en la imaginación perfecta.









No hay tanto que decir; -o tal vez- mucho que decir; pero recae caer dentro de un abismo y ver las paredes que son parecidas a todas; sin saber cuántas paredes he visto por primera; segunda o tercera vez, o tal vez no he visto nada y lo he soñado (Pero, ¿Cómo es que puedo soñar sí tan sólo soy un personaje?) quizás el señor de arriba o de al lado o de abajo me ha dado la capacidad de soñar y de engendrar un mundo nuevo dentro de mi, a tal escala que le daré la misma facultad a mi personaje primo y este hará lo mismo; hasta generar mil mundos paralelos o infinitos.

Y en cambio puedo saltar, puedo gozar de la vida e crear sentimientos que no son ni míos, puedo dar la vuelta al mundo en un segundo, y decir que ya le ha dado vuelta cien veces, y eso es porque el sujeto que me creo, ya lo ha dicho, y ya lo tengo grabado en mi mente imaginaria.

Entonces sí tengo la habilidad de soñar; también tengo la habilidad de pensar, -lo que estoy haciendo ahora- /Pensar/ y pienso cual es mi ideología natural, de donde provengo o que es realmente lo que debo hacer con el futuro que tengo en mis no-manos, que debo hacer o que debo seguir, donde debo caminar y que hay en rededor.

Se me vienen ideas sobrenaturales, de ver, que al fondo hay un pasillo, y una galería con miles de rostros, en ellos están seres que conozco pero, que ahora no reconozco, y es tan mágico e magistral ver todo lo que tengo dentro pero no logró concebir con mi inteligencia, que me dan ganas de explotar mis manos y dejarlas enredadas en el cimiento de un asesinato de la imaginación que no tengo.

Todo se puede dilucidar tangible, todo; sí vieran que los rostros son auto-retratos; al parecer míos, (Me da la sensación de ser yo en otros estados o en otros tiempos) y en la galería hay muchas puertas (Quizás esas puertas sean el preludio a otro futuro, quizás sí logré atravesar una puerta; logré ser un ser con total identidad pero desde este punto no pueda reconocer estos pensamientos. Y entre con otra inteligencia, con otra memoria y desde el principio sea alguien totalmente diferente, y logre construir mi pensamiento, e inteligencia y logré construir la memoria a partir de diferentes hechos que se adjudicarán a la libreta que llevo en la mente y en el pecho.

Ahora que hago, debo pararme en este mundo en blanco; y reunir mis capacidades para engendrar una idea propia del yo e sostener mi ideología, será que mi ideología sea "NADA" el principio del caos a la incertidumbre es saberse que uno es nada; y para huir de ello debo empezar a construir algo, y después de desgenerarme por completo; hasta ser un creador; vuelva a ser nada; la nada de volver a este mundo; y lograr pensar de nuevo que hice mal en el futuro, que hice; y por qué; pero cuando habrá la puerta y entre a otro destino u vida, olvidé todo lo que he sido en esa página blanca; y construya otro error sin saber cuál es la verdadera verdad de lo tangible a una realidad que no sea imaginaria.

Será que camino; me detengo, pienso y no pienso; luego medito, siento; respiro, y dejo mi último aliento, y en ese trance recuerdo, pero ya no estoy en el lapso de vivir, sino que simplemente muero y las raíces de la nada me llevan a ese mundo en blanco, y recuerdo por qué no puedo recordar cuando muero en la realidad de vivir.

Ya sé mi ideología, pero de que sirve; sí mientras me dan otra posibilidad de cambiar; no recuerdo nada; quizás debo pensar en nada; y así recordaré lo que debía recordar para no caer de nuevo a un abismo. Y quien me este manejando recuerde que debe hacer otra cosa más que imaginar la ideología de un personaje en una imaginación perfecta. Y sí es así, yo ahora abriré una puerta, y caeré de nuevo en una obra de un artista que busca la perfección pero siempre como siempre caerá en un error, el error será no saber cual es el punto de la perfección; sí hoy en día salen nuevos genios no reconocidos, y entre tantos el nivel se va acrecentando, y no hay límites, y en eso cae el error, quien diría que "Dalí" es un genio sí "Leonardo" ocupaba un espacio más allá del universo o "Sábato" que dirá "Luis" o mejor que dirá "Luis" de "Munch y el grito" o de Bach; que hay tantos genios por ahí del arte que entre tanta "psicoanálisis de Nietzsche" todo los genios irán desintegrándose hasta quedar reducidos en Nada, después del todo; y antes del algo....


Del universo; a una explosión; y lo fue todo; desde una roca a algo, y más atrás a una página en blanco...




Gracias. (Los ensayos de la creación dentro de un pensamiento e imaginación me ayudan a despertar)



Alemania.












Muchas veces me he preguntado cosas; o he intentado saber más allá de lo que puedo saber; sin haber estudiado acerca de la materia o de lo que quiero soslayar en total libertad.

Y bueno hay miles de puntos y miles de hechos que me gustaría rescatar del tiempo; del recuerdo; la herida y también del destino -que ni es ni mío-

Y esto es lo primero. Como una nación se levanta después de que la hayan desmembrado, como puede tener pies para dar una cultura de apogeo; y como puede tener brazos para alcanzar el cielo y una dicha de optimismo; y como puede tener el aliento de seguir en la línea de crecer y querer llegar más allá del universo -sino sabe que hay más allá- quizás, hay un ciclo, hay más puertas y se cruza una, y se cruza otra; y de nuevo se vuelve a cruzar una puerta diferente, sin saber cual es la puerta final. Sino que esta la constancia de sentir esa alegría y fuerza de levantarse cuando te han desmembrado por completo, te han quitado el futuro, te han quitado el destino, te han quitado las fuerzas -pero algo no te han quitado- ese algo se llama "IDENTIDAD"

¿Qué somos? ¿A dónde pertenecemos y dónde debemos estar y respirar?

Quizás esa respuesta este en nuestro pecho y mente -aunque no convivan juntas- quizás este dentro; dentro de una bóveda de latidos y una bóveda de inteligencia más allá de donde se pueda pensar.

Pero a lo que voy, "la identidad" sí te han quitado todo, hasta la vida y el alma, aún te queda eso, que te diferencia de otros y no te hace igual -aunque en esta Tierra todos somos iguales- pero, ese algo llamado "identidad" que te distingue de tener una libertad de expresión y de opinión diferente a una multitud de pensadores o de ahogados en la vida diaria; ese algo, es lo que te lleva a recopilar todo un universo de seguir en el camino aunque se te presenten mil obstáculos, aún sigues con el mismo aliento.

Ah, (Esto de no poder concentrarse; tanto ruidos que hacen en la muralla; aún así no me detengo en la idea que quiero expresar; y quiero exponer; aunque en realidad no tengo certeza de quien suele leer; además de este ensayo que quiero exponer en total mudez)

Ahora bien, mi pregunta inicial era; como alguien se puede levantar después de que lo hayan pisoteado; después que le hayan quitado la billetera; los pies y los brazos, el alimento y la esencia de ver (Sé que se cometieron errores en el pasado; eliminar una raza; hasta acumular un morbo de satírismo y recurrir al degrado del ser humano, con incontables desviaciones a la razón de morir, prevaleciendo el estado de agonizar y sobre todo conceder un castigo que no deja morir al sujeto, todo eso es un error que, quedará marcado, es como dejar quemar el contrato de vida, pero claro no la tuya, sino la de otros que no tienen que ver con el fósforo que dejaste caer entre todos los contratos), bueno, pero a mi parecer es el destino, como lo que sucedió con América (quizás eso tenía que suceder por algo; fue macabro; pero era el destino, o tal vez peor era el cambio del destino real; quizás América siendo tierra desconocida hubiera sido el fin de toda la humanidad; o esclavizar a una humanidad ya antigua y decayendo)

Ahora, no quiero hablar, de lo que debió o no suceder; (Sí fuera drástico en un cuento, o una frase de un cuento; "Todos mueren por algo" y "Cada muerte tiene un valor en dirección al futuro" es drástico pero es evidente que sí sé deja el mundo rodar; quizás ello abarque que todos rueden más rápido; y que el final este más cerca que en el futuro-cambiado/ Ya no quiero ahondar en mi mente, y quiere explicar lo de al principio.

La razón de como alguien se levanta sí le han quitado todo, -hizo algo más que malo- pero aún así las generaciones futuras y presentes; logran dibujarle pies y manos, un pecho, un alma y una vida en torno al futuro que se va construyendo.
Y como otros que lo han tenido todo, se van quitando sus propios pies; sus propias manos y sus propios corazones; sus propias vidas y posterior sus almas. Cómo es que de tenerlo todo y derrochar el todo, se van quitado una parte del todo, van derrochando todo, y quedan con algo, y al final quedan con "NADA" y siguen malogrando lo que no tienen; y quedan debiendo algo más a la vida, a sus pares y hermanos por no decir de lo que sucede en "Europa" más bien "Grecia" ("No me cabe en la cabeza" que al tener todo fueran a borrar el todo; y dieran números negativos iguales al todo, pero desde el lado izquierdo de la dirección; es decir, números negativos; dejando caer no un sólo país, sino que a toda una unión de naciones. 



En fin, ahora hablo del caído -tuvo un error gravísimo por una persona- en el presente esta con su cruz, y cumplen sus generaciones lo del pasado, tratando de crear una nueva nación. Pero hay algo, cómo es que logran surgir; sí no fueron ayudados para ello, no tenían ni cuerpo, ni alimento.

Y aún así en este presente. Son Potencia económica en Europa, "cómo pueden hacer el aire tenga peso"  sí esta desordenado por todos lados y por todos los espacios vacíos,
quizás allí esta el dilema; como lo ejercen los orientales. "Identidad y Orden" son igual que nosotros; pero algo tiene que lo hacen crecer, tienen "Identidad y Orden" y claro, intentan cambiar o transformar una identidad y regenerar un orden, que los lleven a tocar el cielo o a vivir dentro de ello.

(Entre más letras logren pensar mis dedos, más entiendo algo que no entiendo)


Bueno, "lo del pasado al pasado"


Y de igual forma hay culturas o sangres que tienen un cociente de liderazgo de salir del agujero, y lograr sentir la luz, y sino la sienten la crean -aunque para muchos es ir contra una ideología religiosa- pero, para otros es encontrar un motivo "por qué" saber que es vida en realidad.

Me una cierta connotación de alegría, saber que aún sin tener abono, sin tener agua, sin tener una tierra blanda; y el árbol este cayéndose; las ramas casi en cenizas; aún quede ese algo que muchos olvidan. Aún tiene sus semillas, y sus semillas son mejores que el árbol madre, crecerán siendo muchos, tocando el cielo, y sintiendo un cambio; ser diferente, dando vida y no quitándola, sino que crecer y dejar valores mejores -ojala no me equivoque- -y sí me equivoco- diré al final que todo es Cíclico o todo esto es por el destino; así tenía que suceder y no hay nada que lo cambie; hasta ver otra vez abierta la puerta, y crezcan semillas que cambien de nuevo el rotor de un futuro pleno.


De alguna manera "ALEMANIA" siempre me recuerda a "tres almas" siempre tendrá tres razones para no extinguirse, y siempre cambiará su ideología, y no es que sea de un sólo país, -quizás son de muchos- pero tengo que rescatar de ellos, es, que siempre se levantan después que por el pasado se han quedado con nada; y en el presente van moldeando un todo con total convicción que los hace diferentes a un todo, y en este presente que muchos están cayendo de errores invisibles, pero que marcarán más muertes que un legado de poder y querer aplastar a pequeños. Es más bien el error invisible del derroche y la economía, sí sigue así este ciclo, caerán muchos y lo peor que existirá la envidia que detonará una mala convivencia entre Hermanos, siempre sucede cuando el hambre alborota la tranquilidad del que tiene por el hecho de ordenarse en ello. Otro que es el "desordenado" quiere quitarle el pan al "ordenado" y así formar una discusión que se agrava hasta quitar las ramas y luego el árbol...

En fin, este ensayo cambio mucho de forma y de dirección, pero siempre me quede con tres ideas dentro de una, y la principal; es "¿Cómo Alemania logra levantarse después que no tiene nada"



¡Gracias a quien lea esto!


Desde cerrad los ojos...










No me queda palabra, -ni pedales para navegar el cielo-
cual abertura cede las luces del infierno;
al preludio de una grieta en tu cuello, -Al abismo-
sintiendo las aves tejerse en la sangre -colores desde dentro-

Y no poder gritar, ni recitar un cuento -la vida y el destino-
sintiendo perecer la sal de los dedos -manos volando en un verso-
Y la comunión de la boca, -padecer de sufrimiento-
terminando con la vela en desvelo
y el atardecer recitando un último verso -desde el silencio-
cual foco yace quebrado
(Desde el sol al sentimiento)

¡Quema! como todas voces cruzando los labios
cual herida yace en el pecho............



(Hay tanto que decir, que la boca suele siempre callar)





Y queda...





Aún existe la luz, aún quedan más de mil palabras, aún queda una paz interna, aún queda amor, aún queda alivio, y aún hay muchas manos llevando la paz... Aún quedan velas dando vida a un sol asesinado por la oscuridad... Quizás es imposible, pero una vela le da vida a un sol...









Desde las montañas
pies cruzan ríos

el pavimento es pequeño

los caminos son floridos

¡NO A LA DESTRUCCIÓN!

gritan zapatos estropeados por el tiempo

aún queda aliento
para pintarlos en hojas
queriendo gritar,

ni del papel blanco
quedaremos con las manos vacías

seguiremos caminando
más allá donde se ha rendido la vida,

y las lágrimas fecundadas por antepasados
quedarán fielmente en nuestros pies

entre la sangre de latigazos en nuestras espaldas,

seguiremos cruzando mares
aunque nos aniquilen
con puños de nuestros hermanos

seguiremos caminando hasta encontrar la paz

aunque quedemos sin pies ni manos
ni pincel para gritar arte

ni sangre para escribir el poema del alma
más allá de la guerra
donde cruzan "los hombres" en derecho de libertad

con palabras y pinturas sentiremos la lucha
con papeles y bocetos
seremos poema y obra

seremos vida
más allá de la eternidad

cruzaremos ríos, mares; cruzaremos el universo
dibujando nuestro aliento
entre el festival astral
sintiendo ir más allá de una palabra

-PAZ-

y...
que queda,
queda Esperanza
amor
sentir que los sueños se hacen realidad...





Tres versos...






Ríos tiritan en el techo quebradizo,
caen pedazos de manos y piernas
corazones alzan la voz, la luz crece de las raíces...







Palabras al viento...



A veces la vida es más que la vida, -pero- entre la oscuridad la vida pareciera ser una terrible pesadilla, una dolencia que está, que hiere; que mata, y uno quiere que la puerta se abra, y queda cerrada; hasta perder la boca y luego el alma, y sé abre. Cuando el dolor es vida, ¡se abre! cuando sé es muerte, se abre; cuando ya no hay luz última para querer despertar en un sueño... 








No existe definición
-ni palabra-
[Ni voz]

Para apreciarte la boca
sumida al llanto

cuando agonizas
mirando la puerta
(Queriendo que se abra)
...
y
sólo queda lamento
quedando las sombras
siluetas sinuosas
acribillando la espera

en
el
dolor
las palabras al viento
murallas dando el tibio amor
cual desenlace es ver caer tus manos

cuando la esperanza ha decidido morir;

no hay voz para borrar el silencio

¡Y las palabras no bastan!

la soledad está presente
arrancando la nostalgia

-y la puerta- aún no quiere despertar
frente al rincón del pecho herido

ni- sonidos- aplauden oídos
-ahogados-
el frío endurece la sangre,
y aún la sombra de una puerta quebrajada
resiste al viento,
aún sigue cerrada
como la boca
atestada de lluvia
y las lágrimas fallecidas
cuando sé es de mañana
en el tiempo escabroso

donde, ya has desistido
cerrando los ojos
muriendo-

(La puerta se abre)

Y cuervos llevan tu cuerpo,
y la sombra renace
mirando
como te vas,
en un adiós eterno...

-La muerte te mira desde el silencio...-





¡Quiero vomitar! -Sé que no es un buen título- pero, es tanta la necesidad de flanquear la inspiración en una prosa.











(Hay un universo invisible e mutuo en razón a uno y a miles que divagan buscando sus zapatos; y espejos que yacen en jardines metálicos. Dentro y muchos pies atesorando la búsqueda de una consonante perpetua a través del hielo de la observación y el desierto tibio de la libertad de expresar los sonidos de una mueca herida en el pavimento, tantas calles de una ciudad gris sin corazón)
























-Título: Rutina no de siempre en la Ciudad Gris-


Me gustan tus ojos azules, me gustan más cuando son verdes, me mirabas; ¡te miré! quitaste la mirada, te flanqueé, te miré; y mi me miraste (Me hubiera gustado preguntarte sobre el juego de miradas) Pero, no te conocía, ni tu menos a mi, era el regreso, el regreso de un viaje con motivo, pero, en mente no había motivo para terminar en dos piezas; o en tres, y recordar que de nuevo viajo en los brazos del movimiento de la electricidad por el cuerpo interno, y todo eyaculan personas, y las puertas se abren; y salen de allí motivos para regresar a sus trabajos; motivos para encontrarse con quien quieren encontrarse y motivos para descansar en sus casas o en el restaurante más cercano o tal vez relajarse en las plazas atestadas de palomas; pero eso es en el final; es cuando ya ha terminado la labor de renunciar a una mañana atestada de ajetreo visual.


No importa el año; ni el mes, sólo el día; 18 de algo;
9:00 A.M.

El sol parecía caerse, esta colgado en un techo quebradizo -siempre se caen lágrimas de ese techo- ayer se cayeron zapatos doblados; hoy solo cayó la brisa; y parecía que la contaminación había sido exterminada.

Saludé a tres personas, una señora que no recuerdo, un caballero que pareciera que sonríe siempre; y un niño que no conozco, pero me saludo, y por caballerosidad debía devolverle el saludo; aunque de nuevo me dijo hola, era como devolver el tiempo, y de nuevo al principio con su hola y yo qué; respondí de nuevo con un hola; y caminé, caminando sin motivo alguno; tratando de derribar las calles circundantes que se acercaban con una tristeza tétrica, y delineando la soledad de esas calles vacías, hasta ver como el murallón de más de cincuenta kilómetros miraba sin mugre en sus ojos -La cordillera tendrá ojos- (Yo creo que mira a todas las hormigas como trabajan en la labor de mover sus pies y sus manos, y algunos simios mueven sus patas que siempre llegan a ser pies -yo una vez me consideré simio, aunque me considero aún- -El humano es un animal que quiere ser superior; hasta poder destruir a la misma vida que habita- por ende prefiero llamarme simio en la realidad de humanos. 



Bueno el murallón mira con tristeza, como los metales corren tras calles agujereadas de zapatos y ruedas torcidas en un lamento efímero del trabajo de siempre.

Y me detengo donde todos se detienen, miro el reloj -es verdad no tengo reloj- pero, miré mi muñeca por un acto reflejo, quizás ayer tuve un reloj, aunque el reloj que siempre llevo esta tatuado en mi pecho- Había un tumulto de muchedumbre, todos a guerra y codazos por abanicar un espacio en el corcel metálico; todos y dos señores de rojo con una identidad enorme "Fiscalizadores" se hacían señas entre sí, vieron a una pareja con un coche enorme, tomaron al bebe, y uno de los padres lo dobló hasta dejarlo pequeño, y subieron al corcel vegetal, hasta terminar hasta no sé donde.

Y me senté en el paradero, viendo a la muchedumbre irse -no me gusta los espacios llenos- el asiento era un hielo, aunque esperé por 30 segundos, pero el frío asesinó mis glúteos, y la música en mis oídos me hacía pensar sobre aviones de papel exterminando a la meditación de ecos; fumados por el señor de a la derecha. Un Bus con el número 208 se detuvo, abrió sus pestañas, y entré a sus ojos, era un pasillo con el final de un rostro perdido en el sueño, -saqué la tarjeta- la roce en los labios del lucro, y sonó un chillido de alegría para el Estado, y los brazos debajo ya no estaban estáticos, pude desplazarme, pude moverme hasta las vértebras del corcel.

Pero saben algo, -en ese momento- estaba en el limbo de mis pensamientos e versos surrealistas de una realidad externa con la realidad de viajar en un bus público, y de pronto, cuando con una sonrisa de libertad; oía un tema genial de "Deep Purple" y dejo de escucharse en mis oídos, lamentablemente el cabello de cobre se enredo con una vértebra, y el sonido del Olimpo, dejo de remover los poros surrealistas de mi existencia, y ha muerto un "audífono" y... escuché los ecos de conversaciones ajenas, pude ver que habían más personas existiendo, pude y sentí que no era el único pasando las pruebas del destino, de la vida, de todo.

Y es raro saben, es raro ver como todos hablan entre sí, unos cantan sin saber que otros les escuchan, y otros juegan con sus manos o un lápiz, y los más cultos juegan con sus ojos en páginas que se ríen de ellos, al saber que mientras más se presionan leyendo, menos entenderán el cometido de cada lectura sobre la locomoción pública. De alguna forma es aburrido no tener un acompañante en los oídos, ni el sonido de una pieza clásica, ni el rock de locura mental de una guitarra transformando los tarros en etérea razón de sentir, vivir y gritar hasta quedar sin garganta. Pero, eso no era lo que pasaba.

Observé- las calles se doblan, pareciera que alguien las dobla, -pero, no suelo ver a nadie doblarlas-
y llego a otro lugar, ahora hay muchas personas detenidas en puestos del cielo, todo es tan extraño, los ecos en mis oídos, y una anciana sentada cerca, es aterrador, de alguna manera, el tiempo pasa más rápido, hasta ver que las pestañas se abren, y miro; y estoy en "San Antonio" y no sé a donde ir; sólo sé que debo encontrar a "Morande 404" -Digo permiso- la anciana se mueve pero sin pararse; me doblo en una posición de 360º -ya, que el corcel se detuvo de estruendo- y abre sus pestañas, y entonces bajo, bajando en una vereda un poco hostil de zapatos.

Pareciera que todos corrieran, pero ellos caminan; caminan a paso rápido, como sí fueran electrones en busca de su fin común, -mover a un país; con sus trabajos, o sus anhelos o aspiraciones- 

Y es extraño, por el hecho, que escucho, una sinfonía, y es conmovedor, me adentré en "Paseo Huérfanos" hasta encontrar la dichosa calle, y en un lapso sin detenerme; escuche la sinfonía, era tal pulcra la nota; y los agudos, los graves; ¡TODO!
-La sinfonía, es la de muchos zapatos, tocando el instrumento de la calle apedreada, ese sonido tan sutil, tan audaz; tan profundo, tan perfecto, que todo es un caos, todo, todos por allá; por acá; por latitudes más allá de la imaginación, removiendo las entrañas sensoriales, corrompiendo la tranquilidad de un orador meditando.

Pero yo, con una sonrisa maquiavélica; una sonrisa demente; pero para dentro, dentro sonreía gritando, oír la delicia de miles de zapatos sonando raudamente entre las murallas de enormes gigantes de metal, con la aspereza del frío tétrico de la ciudad gris. Es tan cautivador. Tan del otro mundo, hasta me pareció estar muerto, y sentir el paraíso en mis oídos.

Ni siquiera con los audífonos, he sentido ese sonido angelical de un ruido más allá de la expectativa de querer terminar con mi caminata, sonreía a gritos, y no sé cuánto tiempo ha pasado, hasta que pude ver a dos sujetos con cabezas albas, y vestimentas verdes, miran y hablan sandeces; abrigando una caja enorme con cuatro ruedas debajo. O quizás son seis u ocho ruedas. -Que importa-

Y la dichosa calle, "Morande" pero, el problema era saber por el lado donde ir, sí a la izquierda o a la derecha, no tenía monedas para decidirlo, así, que decidí lo inverso a mi razonamiento normal; a la derecha; habían muchos pingüinos -pero, adultos- Hablaban también sandeces, todos correctos, todos hablando de "ni idea" todos parecían callarse pero hablando, son muy extraños.

Y estaba perdido. Me detuve frente a una señora de tres ojos, brillaba cuando pasaba un minuto, cambio a rojo y las ratas metálicas se detuvieron; cambio a verde y siguieron las ratas, me fije en ello, pensando en donde quedaba ese lugar con las raíces de un árbol, -queda al frente de la biblioteca nacional del congreso dijo "La conciencia"- (Pero en realidad no sé donde esta) Cruce cuando cambio a verde, y esperé un minuto, crucé cuando cambio a verde a la izquierda, y caminé, en realidad no crucé cuando cambio, pero le faltaba poco para ello. Y caminé; una chica hablaba con un aparato pequeño, pensé; ¡Está LOCA! habla y habla, sobre un trabajo que debe entregar, y habla mucho, pero no se mueve, y no me deja caminar hasta llegar a donde no sé llegar, y tuve que saltar; volar; para volver a aferrarme a la vereda. 

La puerta, una puerta enorme con un hombrecito en la entrada, y unas pestañas de cristal, y una sinfonía más, pero, de ecos, resonaban en los estantes de dientes mordiendo la intranquilidad de dedos; fumando la muerte en una artritis segura. Le pregunte algo al hombre, me digo a la derecha ¿Por qué siempre a la Derecha? 

Y se abrieron las pestañas; y entré a ese escondite de maleantes, habían unos asientos sentados en ancianos -Siempre hablo al revés, hasta cuando pienso- y junto a mi, entro un señor con un maletín adherido a su brazo inválido -al parecer tenía un garfio- debió ser un "Pirata" de alguna forma peleaba con el maletín; sin poder sacar el documento anhelado. Yo, deje que mis manos se adentraran en los bolsillos que no llevan nada, y saque dos papeles. Y una voz resonó los tentáculos de los nerviosos; y dijo: "Pase el siguiente" y pasé; -no me fijé sí era por orden de llegada- de algún modo pasé; y nadie dijo nada. 
El señor raspaba el apellido de la hoja por una secuencia de números amorfos, y se rascaba la frente, y de nuevo pasando otro documentos; y apretando los dientes de un coyote; que vomitaba hojuelas de metal de un papel saliendo del trasero de una caja alba de amargura. Le dije "ha terminado" Me dijo: "No joven" esperé, y recibí el parto de letras y números en mis manos, y dijo el señor "Pase el siguiente".

Saliendo de ese lugar de ecos tartamudos. Sentí la incomodidad del lugar. Me refugie en un sueño, hasta despertar en la línea del estomago; de algo que llaman "metro tren" baje como sí estuviera el tiempo masticando mis pies, y me adentre en el abismo de sonidos ahogados, como queriendo gritar; todos corriendo, pero saliendo como sí los persiguiera un animal salvaje. Y claro ese animal se llama rutina o TIEMPO, y bueno el tiempo no me perjudica, sólo quería comprar audífonos nuevos.



Y tome la tarjeta, y fue extraño, en la frente del lucro; marcó sólo veinte pesos, como para comprar un frugelle, fue raro, tan poco tiempo ha pasado, ni siquiera llevo una hora de movimiento pendular en mi motor de tiempo, en fin. Me deslice por las escaleras, bajando tanto, tanto, tanto, tanto ¡TANTO!
que el lugar estaba vacío, al parecer estaba el intestino de algo, y derecha a izquierda pasaban suplementos de personas colgadas, sentadas y hablando de muchas cosas; sólo veía labios. De alguna forma pasó un suplemento a través de mis ojos. 

Abrió sus pestañas metálicas de cristal; y de entrelace a una muralla metálica, dentro habían muchas caras, rostros de afligidos en la rutina diaria; muchos sujetos y las señoras sentadas; las jóvenes mirando, y muchos mirando nada. Y de pronto, alguien me miró, sentí como sí hubiera un enorme ojo acechando mi elocuencia al saberme existente. La miré, y quitó su mirada, la miré yo, y quito su mirada, de ojos verdes la miré; pero más me gustaban sus ojos azules, -delgada; blanca; su pelo liso y de color extraño; su rostro elocuente y la familiaridad de mirar y luego quitar la mirada, o sentirse mirada y mirar a quien la mira; como un juego de miradas- Fue extraño, era demasiado extraño, saber que alguien tiene la misma particularidad.

Y pasaron muchas estaciones, Paso "Einstein" me pregunto porque no lo pronunciarán con "Ains" es extraño, porque como se lee y no como se pronuncia, acaso se pronuncia así en Chile, pero, la realidad que ahora dice "Dorsal" recordé a unas aves que nunca he visto, pero me suenan en cuentos de mi tío, y otras cosas que me cuesta recordar. Y "Zapadores" no sé porque me recuerda a Zapatos,  y una sinfonía pasada, y de repente se bajo ella, -una desconocida- era extraño, en fin, aún no era mi turno.

Y de pronto "Vespucio Norte" y como es la última estación, había que bajarse por "el lado Izquierdo" al fin algo que es del otro lado, aunque los lados siempre son los mismos, siempre son los mismo payasos tratando de manejar un tren de recursos económicos y culturales; de recursos de Sociedad. Y bajé; y subí hasta llegar al cielo, hasta llegar al espacio y desde dentro morir en el universo.

La Historia continua, pero se me cansaron los dedos.
Tengo todo en la biblioteca ilimitada de mi cerebro...