Un poema.



Pecaminosas las flores,
marchitos los deseos...

               Ecos de aves,
                       las aves vuelan
            a ecos;
                       radiantes caen,
            dibujando
            sonrisas al inválido cielo

    y los jardines
visten espaldas
-visten sueños-

                                           no hay ocaso para perder el aliento
                                                                                     ni aliento para asesinar al tiempo.

     ¿Dónde ha quedado la flor?
¿En dónde ha quedado la voz?

                                                                                     Ni respiración para sentir
                                                                                     ni el sentir respirando polvo,
      cual desosiego es recordar
             y entre cabellos vitales -perderte-



Sí, las aves torpes chocan una de otras,
                              lágrimas suelen volar, -del polen atropellado-

   Ya las flores están muriendo,
el pecado de ver crecer la vida -inventar-
          en los marchitos deseos  -imaginar-



Cual ceniza cubre sentimientos,
                                       del polvo a la carne, la carne fermenta
                y el ocaso en sangre 
                    huye de la muerte,


y..., no hay palabra para mentirte
como no ya mentiras para decir la verdad.


El final, el adiós de lo natural.




 

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