(La poesía es mi vida, no hay idioma que imponga cambiar de boca, como tampoco de lengua,
la poesía se puede doblar en mil partes y desde luego seguirá siendo poesía)
Y sabes, de nuevo huyo, me encanta huir,
decir adiós mil veces (TAL VEZ)
y volver
cuantas
veces
pueda
cuantas
veces
pueda
como hace seis meses
re en con trar palabras
tantas tiene ese libro?
Tantas que..., quedarás sin ojos
yo..., ya he perdido los míos...
pero..., me encanta viajar
y poner los pies en otro mundo
cantando canciones retocadas
y canciones que nadie canta
tantas, tantos pretextos para que no me conozcas
tantos..., pretextos..., para esconderme
y tantos para decidir ser un papel blanco
sin muestras de...,
algún poema...,
sin nada,
ni prosa que se le parezca
ni prosa que se le parezca
-sin cuento-
no me gusta el futuro
ni mucho menos el destino,
no me gusta pensar en el mañana ni mucho menos vivir el presente,
ni recordar esos ayeres plagados de felicidad y desdichas muertas,
me gusta seguir los caminos al revés
inventando puertas que no hay
abriendo el yugo de vivir en paz
en la guerra de mis dedos
cuando más siento vivir allá
donde he perecido más de mil veces -acá-
y aquí sigo siguiendo la misma línea
(A que bella canción; me hace recordar algo
que no olvidaré nunca; jamás)
Y soy silencio; ¡y que importa...!
Me gustaría alcanzar la última estrella del universo
para desvestir; ese músculo inmóvil, de este drogado pecho.
Y de nuevo consumo las mismas drogas
de nuevo miro este hermoso mundo
¡¡de nuevo los ojos!!!
de nuevo todo...!!!
Y quiero largarme...
... quizás mañana te encuentre... quizás no,
quizás de nuevo seré el plano
de un segundo pleno
de un segundo pleno
más el tercero y no me encuentres...
sería no, sí no sí no; síno...
sería no, sí no sí no; síno...
... tal vez no sé...
...
...
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