Los hombres del futuro. O.V.N.I.


















Jajajaja. Hace un tiempo atrás tenía una leve sospecha..., que a medida que fui leyendo por allá y por acá; supuse que los extraterrestre eran hombres de este planeta pero desde otro mundo paralelo a este; que observaban como destruimos de a poco este mundo -que es su mundo- (Y miren, sí se ponen a pensar, "Extraterrestre" sí lo dividen; quedaría "Extra" y "terrestre" que por ende proviene de la tierra por donde se le vea).

Ahora bien, con esto de imaginar todo, y pensar en mucho que a la vez es nada, imaginé que sí nosotros vivimos esta era, este tiempo, -este momento- entonces el ayer lo vive otro yo, y el futuro otro yo (Como esa película de "Volver al futuro" que me hacía gracia, pero ahora, quizás tenga razón u lógica) como por ejemplo, ayer hay un hoy que vive la vida que vivo y mañana más allá de un mañana hay un yo a punto de morir. Entonces los seres de más al mañana, esos seres, quizás hallan encontrado la manera de evadir las barreras de la lógica de permanecer en un tiempo, y estén en este hoy mirando nuestro desarrollo mental e del pensar.

Y ahora te estés viendo; observando u analizando según lo que eres -Y sí ese es el caso- (Eres un conejillo de indias sin saberlo) Es como vivir sin saber que es vida o para que sirve aparte de vivir, aunque pienso que sirve para otra cosa más compleja; que el hecho simple de vivir una pesadilla gradual. Pero, para que alarmarse, sí bien queda claro, que expongo acerca de "los hombres del futuro" y en ese caso, las teorías acerca de eso no se aclaran, ni los científicos quieren indagar en ello y ¿por qué? se han preguntado el por qué; es claro, no?¿, simplemente porque saben que pasa, o porque es un laberinto tan complejo como el cerebro humano. Pero lo que pienso que el futuro esta en el presente; quiere desviar este presente; a un futuro que le de chance a la vida humana.

Y esa chance es aminorar el pensamiento humano, de acuerdo al ciclo del pensamiento, con las bases actuales de pensar, y los que más piensan son títeres de las grandes masas y los grandes países, y quienes no quieren seguirlos, simplemente desaparecen. Entonces esos seres parecidos a los humanos, que al parecer pueden respirar en este planeta; que de apariencia es similar con nosotros, tienen ojos y boca, tienen extremidades, y caminan, y sobre todo tienen naves espaciales que se desplazan como lo esta haciendo el humano actualmente; o como los vemos a veces en el cielo o en el "Internet" o la televisión, y queda la duda, queda, por el simple hecho de mirar los imperios antiguos, en sus manuscritos en las piedras grabadas que dejaron, queda mirar, que salen cosas que el hombre antiguo no veía o no sabía, pero, que el hombre actual sabe, y observa en sus cielos, los ve hasta ha tenido en presencia a unos de estos humanoides extra-terrestres.

Y es claro, sí en el hoy avanza, el futuro ya avanzó, quizás quedaron degradados así por una eventual guerra, quizás cambiaron; y sus dedos cambiaron por la radiación, o por otra causa; otros químicos, otra tecnología. Pero, el humano cambió en un futuro -y ahora es irreconocible- y son pocos, y en este hoy viajan, viajaron antes; con los "Aztecas", y con "Hitler" y en este presente con la "N.A.S.A" y que seguirá, quizás revelen quienes son, o quizás no. Pero de algo estoy seguro, ellos no son, no identificados, ya lo son, traspasaron las dimensiones; y pertenecen al futuro, pero pueden establecerse en el hoy, pueden, y ahora conviven con algunos, y otros ya se han ido.

A reparar los errores de cambiar el pasado y el presente siendo pasado, ya que el mundo ahora se destruye más rápido que antes, y el equilibrio se rompe; y los ojos de un futuro morirán, y nada de lo que este cambiando será para bien. Nada, el mañana fue destruido por la naturaleza. El ayer fue destruido por la naturaleza. Y el hoy será destruido por el Hombre...



Un pensador; pensando en nada. Análisis.








Ocurre lo mismo -lo mismo de siempre-,
quien piensa suele pensar lo mismo cada día. Como pensar en ti o en otros lugares; como tal vez el momento cuando olvidaste apagar el gas; o encender el fuego (y entre pensamiento; piensas "Sí enciendo el fuego -con el gas apagado- claro no enciende, y sí enciendo el gas -olvidando encender el fuego, claro lo olvidas y piensas en otra cosa), entonces el pensamiento sirve para pensar en nada y volver a encontrar el pensamiento olvidado, aunque lo piensas más de una vez; y vuelve al principio o al final. En donde el final; es acomodar la almohada, mirar al techo como te mira con miedo; y ojear unas de esas páginas que ojeas sin entender lo que lees; y piensas de nuevo, pero piensas cuando ya has cerrado los párpados. En ese instante; caes en lo onírico. En el sueño y queda pensar imaginando una realidad irreal que desgraciadamente sucede en la realidad en proyecto-destino.

Entonces, -yo- ser pensante que piensa bipolar, pero piensa pensando en nada, diciendo coherencias y tesis tangibles, puedo experimentar caerme en una tubería, y salir eyectado del mismo techo que más antes miraba con miedo. Y diré -quizás no diga nada- sólo diré entre pensamiento (Una burbuja que simplemente dirá nada), diré que atravesé el umbral, acaricié la boca del viento, muy húmeda, muy tierna y muy efímera. Hasta perderme por los caminos del silencio, que se perdían al holocausto de lo tangible.

Y nada sucede en rededor, nada vuela, ni las moscas aparecen al acecho de la piel un tanto muerta. Y pareciera que el tiempo se congelará; pero él aún sigue tomando su cuerpo a través de puertas en la lentitud de viajar, a través de lugares sin conocer, siendo humedad parecida a la brisa, uniéndose con otros pensamientos que dejan su dirección en trayectoria con el despertar; con el renacer -con ser idea-, y la idea de qué?

La idea de saberse escrito; saberse dibujado en una hoja arrugada, con una ecuación en su cara, con una definición en su espalda, con una identidad en su frente, que mire a la inmensidad de alguien que lo manipula eléctrica-mente, y recuerda, pertenezco a una cápsula, vivo a la izquierda del laberinto de la predicción, allí donde se guardan la capacidad psicomotora de imaginar -el lugar de los locos- de quienes viajan como electrones sobre el universo, atravesando esos ojos oníricos, pero cayendo en una página soltada de las manos; de quien lo venció el sueño, y ahora fecunda un ciclo en torno al destino; que vuelve a cumplir la idea subjetiva de un pensador pensando en nada.





Reiteraciones.





El aliento busca la paz;
-ni la guerra sabe de la boca-



Ni las palabras saben del aliento,
ni saber sabe de ti cuando mueres.

Cual rápida sufres -el aliento gélido-
a la muerte agonizas
mirando tus pies correr
cual efímera sufres de la vida

caída en el pavimento
al asfalto remueves la carne
ni el oxigeno sabe de tu existencia.

La paz busca la guerra,
cual tranquilidad es saber de ti,
sin saber de mi,

cuando ya somos nada
y en la guerra nos queremos,
y en la paz nos amamos,
tranquilos
miramos
ver el cielo
caer en la noche
y del mar el aliento
busca la humedad
del desierto
donde has muerto
y con mi vida; te regreso.

Sí hubieran mil palabras, de seguro antes de morir
te hubiera dicho; dos, te amo, aunque te has ido, y aunque yo he muerto.








Un verso.





El cielo esta tímido, aves huyen, el cielo respira, sombras se tuercen, -Se apaga el cielo-







Dos versos.





El viajero del sol, abre las ventanas
ni sus zapatos saben cerrar pestañas.








Tres versos.





Cualidad de la muerte -La paz-
pérdida de los ojos -el sueño-
-Cual distancia es la guerra de la cama-






Que interés.





Qué interés tendría en amarte

sí no hay sentimiento que te quiera
ni las flores dibujan belleza
cuando caminas sobre el pedestal de plata.

Qué interés tendría en odiarte
sí ni la voz grita
ni el pensamiento agitas


ni tus ojos de siempre

vomitan en el desvelo de mi paciencia.

Qué interés tendría en hablarte
sí tan muerta, me ves, me abrazas
del polvo naces y a la arena mueres.



Qué interés tendría en escribir acerca de ti,

sí, ni yaces en la imaginación -como hoy-



Te imagino sin interés, te invento

y entre versos siento no sentirte otra vez.

Que interés tendría en hacer un poema, si la inspiración yace en el recuerdo
allí, donde pereces cuando más olvido olvidarme, tú a mi lado, y yo en la muerte.



Un poema.



Pecaminosas las flores,
marchitos los deseos...

               Ecos de aves,
                       las aves vuelan
            a ecos;
                       radiantes caen,
            dibujando
            sonrisas al inválido cielo

    y los jardines
visten espaldas
-visten sueños-

                                           no hay ocaso para perder el aliento
                                                                                     ni aliento para asesinar al tiempo.

     ¿Dónde ha quedado la flor?
¿En dónde ha quedado la voz?

                                                                                     Ni respiración para sentir
                                                                                     ni el sentir respirando polvo,
      cual desosiego es recordar
             y entre cabellos vitales -perderte-



Sí, las aves torpes chocan una de otras,
                              lágrimas suelen volar, -del polen atropellado-

   Ya las flores están muriendo,
el pecado de ver crecer la vida -inventar-
          en los marchitos deseos  -imaginar-



Cual ceniza cubre sentimientos,
                                       del polvo a la carne, la carne fermenta
                y el ocaso en sangre 
                    huye de la muerte,


y..., no hay palabra para mentirte
como no ya mentiras para decir la verdad.


El final, el adiós de lo natural.




 

Algo de algo. De la luna..


Las presentaciones para mi han sido algo toscas, no es muy recurrente presentarme o decir quien soy (Aunque hace siglos busco saber qué soy o quien soy, pero, ese es otro tema sin fechas ni tiempo), ahora bien, presentarse o decir de que se trata este espacio, o vacío, sería perderse en el tiempo.

-Y bueno no hay tiempo para perderse, ni vía para detenerse-


Ahora bien, muchos hablan de la luna, la luna acá y allá. En el cielo, donde de seguro ya los ojos duermen; y se acerca, está tan cerca, a pocos millones de kilómetros; algo que ocurre cada vez al año, y cada vez se acerca como se aleja. Y bien tiene a muchos consternados, y más en este lugar; donde corren o escuchan a esos sujetos que hablan y hablan; -y a veces le atinan- como otras veces solo dicen nada.

Y bueno la luna ayer; tenía un brillo espacial -especial- que irradiaba en todo los ojos que la estaban viendo, yo por cierto la vi en tres ocasiones (Es que el frío, llegaba a retorcer el calcio de mis huesos; y por ende el frío fue desolador), y más, esos ruidos extraños, como más de alguna vez "me pusieron la carne de gallina" y mirando la televisión (Un reiterado capítulo del "Doctor House" que siempre pasan por esa caja un tanto gris y un tanto multicolor; los días domingo; y que ayer ni siquiera pude ver; aunque me gusto esa parte donde un cercano del paciente tratante le pregunto eufórico: "Cuál es su problema" y Gregory House le respondió: "Una pierna inválida" y en ese entonces el tono del cercano al paciente; tomo una forma tétrica; con la expresión de arrancarle la cabeza a Gregory; que a mi me causó risa; por la respuesta, tan directa, tan real, tan casi perfecta)

Después me aburrí, le quite la vida al televisor, no recuerdo sí le arranque la cola, o le pulsé los ojos, pero algo hice para que se quedará callado.

Y bueno, me programé para viajar online, puse unos cables en mi cerebro, y aliste el asiento a mi cuerpo, y mis dedos sobre un mar de teclas; -que parecen dientes- y no sé que hacía en ese mundo, -pero algo hacía- (Es verdad; leía)

Bueno, leía sobre Poetas; escritores; cosas raras; y personajes raros, que ahora lo son; porque ya no existen, sino sus obras o sus esencias como arte u escritos. Aunque algunos aún existen en las filosofías de algunas personas; o en la vida de otros, pero, no voy a entrar en más detalle.


¿Y de qué hablaba?

Perdí el hilo de soliloquio, es verdad, "LA LUNA"
tan extraña, que contiene un ojo voraz,
tiene la piel un tanto quebraja,
le gusta mirar
por las ventanas
de caídos y desposeídos,
de quienes están
en la privacidad
de no ser vistos
y de igual manera son vistos,
-esos-
que les gusta encender los soles adentro de sus casas
a altas horas de la noche u madruga -y no soy yo-
y que caminan de un lugar a otro
como sí el mundo se fuera a, acabar,
con la paranoia de que la luna va a chocar con la tierra
y que un sismo mega gigante
va a pulverizar a las hormigas
que trabajan, se matan, asesinan a otros
violan; pulverizan a los demás,
se aman, se quieren; inventan nuevas formas de dibujar
rostros pálidos en mentes enfermas
y simplemente duermen y hacen la paz,
-para otros sería hacer el amor-
y para los estáticos,
es simplemente hacer la paz.

Aunque la luna perdió el ritmo,
aún hay muchos
que la consideramos musa,
o algo con sentido
más que una roca
pegada al techo
con la belleza
de acercarse un poco
para producir un coito en nuestros miedos,
¡Cuáles?
esos,
de no ser más vida,
y ser
polvo
errante en otras vidas
que no pertenecerán
a la magia de ver la luna
cuando es más brillante
más bella, y más con el dibujo de la muerte en las venas.

Gracias. Aunque en realidad, no sé a quien les doy las gracias.