Que interés.

Qué interés tendría en amarte

sí no hay sentimiento que te quiera

ni las flores dibujan belleza

cuando caminas sobre el pedestal de plata.

Qué interés tendría en odiarte

sí ni la voz grita

ni el pensamiento agitas

ni tus ojos de siempre

vomitan en el desvelo de mi paciencia.

Qué interés tendría en hablarte

sí tan muerta, me ves, me abrazas

del polvo naces y a la arena mueres.

Qué interés tendría en escribir acerca de ti,

sí, ni yaces en la imaginación -como hoy-

Te imagino sin interés, te invento

y entre versos siento no sentirte otra vez.

Que interés tendría en hacer un poema, si la inspiración yace en el recuerdo
allí, donde pereces cuando más olvido olvidarme, tú a mi lado, y yo en la muerte.